Почему, когда ты уходишь, а потом понимаешь, что то, что ты оставил там, позади, не было таким уж плохим, чтобы его оставлять, тебе так трудно найти в себе силы вернуться? Почему, когда в один невыдавшийся день, что-то портит тебе настроение еще больше, то эта последняя капля является самой важной? Почему она бьет по тебе больнее всего?
А впрочем, все эти вопросы были уже тысячу раз вывернуты наизнанку, пересмотренный и перерешены. Ответы были найдены, потом опровергнуты, задавались новые вопросы и все это приближается к бесконечности. Я не утверждаю, что глупо размышлять по этому поводу и вновь заводить шарманку на одни и те же темы, но насколько помогает человеку поиск этих решений? Действительно ли он познает себя в процессе. Начинает лучше понимать свою жизнь и отношение окружающих к себе и друг к другу.
Вот чего столько столетий напрягались философы? В результате, они ничего не сказали. Они опровергали друг друга, но так и не дали нам четких понятий. Нет, ясное дело, что внутренний мир человека это совершенно не математика, но столько шума, а результата нет. То есть теперь, вместо того даже, чтобы самим к чему-то приходить, мы просто открываем книгу, допустим, Фихте, Шеллинга, Аристотеля и других, читаем и выбираем наиболее понравившуюся, наиболее близкую для нас точку зрения. Или даже не близкую, а ту, которой бы мы хотели соответствовать. И вот в этот самый момент я начинаю сама себе противоречить. Ну да ладно. Какая разница противоречат ли мои мысли. Это же просто поток слов, словосочетаний и предложений. Это не связный текст, он не должен иметь даже общую тему. Так случилось, что именно сейчас все имеет одну направленность. Это не вихрь фраз и уж, конечно, не тайфун. Вполне обычный поток, бегущий со средней скоростью, имеющий привычку замедляться, огибая всякие мелочи.
Остается один вопрос. Почему я вдруг решила написать сюда? Но, боюсь, я не смогу найти достойного ответа.