продолжаем болеть

Я то думала, что быстренько все пройдет, а нет, температура 38.1, сопли, больное горло и никакого института. А мне то хочется, действительно хочется пойти на пары. я не люблю пропускать лекции, к тому же, где еще я выплесну весь свой негатив, как ни рассказывая всем, что меня все бесят. куда я дену весь запас желчи, если не буду подстебывать друзей? на самом у нас такая странная кампания. мы сошлись на том, что любим издеваться друг над другом, а еще над остальными. иногда я просто чувствую, будто нахожусь в тупом сериале. честно.

а еще я нашла супер Нематевирующий сериал, который категорически запрещено смотреть, когда болеешь. но там есть Такой мужчина!

Мужчина

жаль, что у него роль не главная, и диалогов довольно мало. роль такая.
короче, из-за вот этого дурацкого сериала (спасибо, Друг, обещала же себе, что не буду больше сериалы смотреть, а ты все испортил), мне снится, что за мной гонятся зомби и почему-то мафия (ну куда же мне без нее), а еще периодически из ниоткуда появляется Дориан Грей и дает какие-то дурацкие советы (как Чешир в компьютерной игре). самое печальное то, что я не могу списать это на температуру, потому что такие сны мне снятся постоянно. и это далеко не самый худший и странный вариант.

---

сижу дома. так то

сижу дома, болею, можно и запись сделать. так сказать, поставить галочку.

об учебе

Вот вчера мы курсом ходили на лекцию Пола Холмса, известного британского специалиста по PR и коммуникациям. Дядька очень интересный, умудренный опытом, рассказывал занимательные истории, приправляя их отличными шутками. Зав. кафедры сказал, что нам несказанно повезло, Пол выступал перед нами больше часа. Столько времени он не тратит на других выступлениях. Да, было интересно, да, у него обворожительный британский акцент, Но (вот оно мое любимо-нелюбимое Но), меня совершенно не вдохновило то, о чем он рассказывал. Ладно, спишу это на то, что меня больше интересует реклама. Хотя это тоже не совсем так. Я практически дочитала книгу Дэвида Огилви (наш бог, наше все, как говорит половина преподавателей, а с ней соглашается половина курса) "Откровения рекламного агента". И там есть интересные вещи, и "заповеди" его замечательно структурированы. Но, опять же, не привлекло меня это. Что, спрашивается, я делаю в отделение интегрированных коммуникаций (или, если проще, рекламы и связи с общественностью). Да черт его знает!
Начался модуль, начались эссе. Первые, вроде как интересные. Оба по культуре речи. Первое по зарубежной литературе, и тут я не могу определиться про что писать. У меня есть четыре варианта, чего бы мне хотелось из всего того огромного списка, что нам прислали. "Алиса в стране чудес", Ирландские саги, "Бойня №5 или крестовый поход детей" или "Розенкранц и Гильдернестен мертвы". Выбор тяжелый, зато теперь есть время над ним подумать. Второе эссе по русским писателям и поэтам. Можно выбрать любого, кто жил до конца 19 века. Я больше склоняюсь к Лермонтову, наверно, потому что его можно сравнить с самим Печориным, потому что человек он был весьма неоднозначный, и не сказать, что хороший. А такое мне нравится. Такое всегда дает почву для размышлений, есть о чем писать, в чем копаться.

Еще могу рассказать о том, что видела позавчера по дороге в университет. Но тогда начать надо с того, что мой универ имеет множество зданий, рассчитанных на разные факультеты. У нас своего здания пока еще нет (все обещаю перевезти нас, но дата откладывается каждые полгода), поэтому мы тесним факультет психологии. А они расположены на Текстильщиках. Это такой неприглядный район, где раньше был завод, производивший замечательный автомобиль Москвич, а сейчас там пустые здания. Ни детей, ни пенсионеров там нет, зато лиц нерусской национальности хоть отбавляй. Честно говоря, немного страшно идти вечером, особенно через рынок рядом с метро, хотя мы все равно обычно кучкуемся.
Из выше сказанного становится понятно, что люди там весьма своеобразные, немного ненормальные (при чем это не те ненормальные милые пенсионеры, которые обитают в центре и любят рассказывать интересные, пусть и не всегда правдивые, истории). Недавно вот встретили там женщину с синдромом туретта. Ах, да, на рынке из каждой палатки доносится неповторимая по своеобразности музыка. Там и "Рюмка водки" и "Белые розы", и шансон. Хотя как-то я слышала Раммов, дабстеп и What the fuck, что было очень странно. Так вот, иду я, значит, и смотрю вдалеке, около букмекерской конторы, что-то такое расплывчатое двигается. Подхожу ближе, смотрю, огромная толстая, в меру пожилая, женщина пытается танцевать под "Ветер с моря дул" перед каким-то юношей. Сначала мелькнула мысль: "так вот они какие, проститутки Текстилей". Но потом я увидела, что парень стоит, ржет и снимает на телефон. Наверно, в скором времени покажут в каком-нибудь +100500. Меня всегда поражало, зачем люди это делают? Зачем выставляют себя идиотами? нет, конечно, всегда хорошо посмеяться над собой, но не таким же образом! Видимо, большинство людей, все же просто пьяные, либо невменяемые. А злостные их друзья, а может и просто прохожие берут свои дурацкие телефоны, снимают, а потом выкладывают в интернет. А потом тысячи других людей это смотрят, думают, что за придурки и смеются. И не задумываются, что с ними может произойти то же самое.
Как-то так. Мне надо идти выпить чаю, а то кашель становится немилосердным.

@темы: Ни о чем

---

отборный кусок...

все, теперь буду действовать на два фронта. надеюсь, ничто мне не помешает, как это обычно и случается, когда в неравной борьбе лень одерживает верх над моей волей и решительностью. но на этот раз я не столь наивна, поэтому вооружила моих верных соратников, ну, по крайней мере щитам, дабы могли они держать удар, дабы не пробилась их броня.
как ни прискорбно, я даже не знаю теперь о чем писать. можно написать о моей учебе, или о моем цветке, или о планах. единственное, что смущает так это постоянное - я, мое, мне. конечно, дневник-то мой, так что все по правилам. но нужно же как-то усмирять разрастающийся эгоцентризм. к нему сейчас применимо слово "червоточина". возможно, оно слегка высокопарно, но когда я натолкнулась на него у Кинга, я была поражена, как точно (спасибо, наверно, переводчику за это) подобрано это существительное. оно так много в себе скрывает, так сильно отдается в голове и воображении. почему-то негативные слова гораздо более эмоциональны, вызывают гораздо больше ассоциаций, чем слова с позитивным оттенком.
так вот, о дневнике. не могу же я писать о моих знакомых. почему-то создается такое впечатление, что это нечестно, нарушает личное пространство, и вообще им бы такое не понравилось бы, если б они узнали. ключевое слово "если". но совесть моя не погибла окончательно, поэтому эта идея глупа и противна.
можно придумывать истории, но мозг истощиться, и с каждым разом они будут все более убогими. (долго не могла понять, что не так со словом убогее).
поэтому придется все же мучить страничку фактами своей не шибко интересной жизни.
но это уже когда-нибудь потом. а сейчас книжечка и подушечка.

@темы: Ни о чем

---

вечер

Прочистить горло, чтобы сказать очередную глупость, очередную гадость. А глаза слипаются и как-то плохо. Вечер безвозвратно испорчен тусклым небом и чернильными пятнами протекшей ручки. Блокнот с красивой рефленой обложкой и лентой-закладкой следовало бы бросить в камин, да нет его, гротескного предмета роскоши, услады герцогов и могилы любовных посланий. Есть только старая скрипящая раскладушка да деревянный стул, что скрипит, когда на нем ерзает, пытаясь усесться поудобнее, сквозняк. Мой частый и единственный гость. Вместо конфет он приносит с собой запах сожженой листвы и пыль вечных дорог, которые обманывают и ведут не в Рим, а к братской могиле. Сквозняк никогда ничего не говорит, только стул поскрипывает под его невесомостью. А я смотрю на стену и вижу розу ветров. Сквозняку никогда не стать бризом или муссоном. Он способен только на раздражение легких, он может только холодить пятки. Куда ему до эрозий и передвижения дюн. Куда мне до великих свершений и покерений людских сердец. Нам со сквозняком очень легко ужиться друг с другом. Еще немного и он поселиться в углу моей комнаты навсегда. Он не будет ждать, когда я налью ему чай или скажу ободряющие слова. Я не буду смеяться над его глупыми шутками и волноваться, что его нет так поздно дома.
Прочистить горло, чтобы сказать очередную глупость, очередную гадость. В пустоту. В стену. В лицо сквозняку.

---

почему бы и нет

Почему, когда ты уходишь, а потом понимаешь, что то, что ты оставил там, позади, не было таким уж плохим, чтобы его оставлять, тебе так трудно найти в себе силы вернуться? Почему, когда в один невыдавшийся день, что-то портит тебе настроение еще больше, то эта последняя капля является самой важной? Почему она бьет по тебе больнее всего?

А впрочем, все эти вопросы были уже тысячу раз вывернуты наизнанку, пересмотренный и перерешены. Ответы были найдены, потом опровергнуты, задавались новые вопросы и все это приближается к бесконечности. Я не утверждаю, что глупо размышлять по этому поводу и вновь заводить шарманку на одни и те же темы, но насколько помогает человеку поиск этих решений? Действительно ли он познает себя в процессе. Начинает лучше понимать свою жизнь и отношение окружающих к себе и друг к другу.

Вот чего столько столетий напрягались философы? В результате, они ничего не сказали. Они опровергали друг друга, но так и не дали нам четких понятий. Нет, ясное дело, что внутренний мир человека это совершенно не математика, но столько шума, а результата нет. То есть теперь, вместо того даже, чтобы самим к чему-то приходить, мы просто открываем книгу, допустим, Фихте, Шеллинга, Аристотеля и других, читаем и выбираем наиболее понравившуюся, наиболее близкую для нас точку зрения. Или даже не близкую, а ту, которой бы мы хотели соответствовать. И вот в этот самый момент я начинаю сама себе противоречить. Ну да ладно. Какая разница противоречат ли мои мысли. Это же просто поток слов, словосочетаний и предложений. Это не связный текст, он не должен иметь даже общую тему. Так случилось, что именно сейчас все имеет одну направленность. Это не вихрь фраз и уж, конечно, не тайфун. Вполне обычный поток, бегущий со средней скоростью, имеющий привычку замедляться, огибая всякие мелочи.

Остается один вопрос. Почему я вдруг решила написать сюда? Но, боюсь, я не смогу найти достойного ответа.

@темы: Ни о чем

---

что-то, где-то

а черт его знает почему, захотелось написать тут. вот так вот просто. сидела-сидела, делала себе спокойно логику, и тут на - пришло. загляну-ка,, напишу-ка. обо всем. сначала, конечно, пожалею себя. я такая одинокая: парня нет, подруга одна осталась, в универе еще ни с кем толком не познакомилась, да и вообще задрот. А еще, совсем забыла, мне очень тяжело учится, я часто себя чувствую полным идиотом, потому что учусь с людьми умными, резко отличающимися от моего привычного окружения. Они читают книги, и (не может быть!) даже ходят в театры, музеи, на выставки. В курсе модных течений, умных людей, смотрят новости и читают "Коммерсантъ". У нас четыре сессии в год, и всех запугивают отчислением. Плюс рейтинговая система.

А на самом деле, я надеюсь, что все не так уж плохо. И вдохновение по-тихоньку возвращается, заглядывает в мою комнату, пока что иногда, но это уже знак. И люди вроде не такие уж и плохие, есть некоторые, с кем я бы подружилась. И предметы интересные, хоть и сложные. И есть на что ровнятся. Просто надо немного изменить себя, свое поведение и отношение.

Прочитала книгу "Цветы для Элджернона". Все кто ее читал, говорили, что она неимоверно грустная, трогательная и их зацепила. Мне понравился сюжет, и, да, в некоторых местах она действительно сильная в эмоциональном плане, но не более. И это не я стала такая черствая. О нет! Наоборот, я стала слишком сентиментальная, буквально каждый фильм вышибает из меня предательскую слезу.

Еще мои так называемые зарисовки опубликовали на какои-то сайтишке, где мне пишут супер_лестные_глупо-надуманно-сверхвосхищенные_отзывы. Я смотрю и умиляюсь, хотя в какой-то момент становится приятно, пока до тебя не доходит вся абсурдность ситуации.

За выходные посмотрела сериал, из двух сезонов, посоветанный моей одногруницей - "Отбросы". Он стоит того, чтобы убить на него выходные. Чем-то он мне так понравился.

В общем, так вот. Такая жизнь, такие пироги, такие новости и все есть, как есть.

---

Что за хуйня?

Я уже даже морально приготовилась и деньги достала а тут на тебе звонок от папы. Машина блять не завелась! Какого.... Нет конечно какое-то облегчение есть но руки почему-то трясутся. Я же и так нервная

---

полуночники спят до десяти

В полвторого ночи я оказался единственным существом, которое бодорствоволо в нашей квартире. Решив не валяться без дела, а чего-нибудь пожевать, поперлась на кухню. На столе ничего привлекательного не оказалась, и мне пришлось занимать себя разглядыванием магнитиков (благо у нас их так много, что можно пару часов так просидеть). Поняла, что безумно просто хочу в Прагу.

А на улице, да и дома, хозяйничает Генерал Мороз. Из огромных щелей в моем доисторическом окне так дует, что шторы ходуном ходят, как будто окно открыто настежь. Мои руки, которые и так всегда холодные, сейчас просто ледяные. Смешно, конечно, но я дома хожу в митинках. Хотя не смешно ни разу.

Скоро выезжать. Мне страшно.

@темы: Мысли в слух

---

Ну ведь праздник же!

Бит не был, а значит поем дальше, друзья. (с)

Пока стояла в очереди в магазине за хлебом, через музыку в наушниках пробились два голоса: противный девчоночий, просящий шоколадку и противный мужской, который говорил, что денег мало. Думала папа и дочка. Потом "дочка" внезапно сказала, что мол, ладно, главное побыть хоть какое-то время с тобой. Я скащиваю глаза и вижу, что обоим лет по четырнадцать. (Откуда у мадьчиков такие басовитые голоса?). Прекрасная пара. Ей плевать на подарки, главное провести время с любимым. Продвигаемся на одного человека. "Ой, хлебцы. Купи мне, а?". Незамедлительный ответ, состоял из того, что деньги есть только на сигареты. "Ничего, ведь я так тебя люблю." - не огорчалась она. Я стою почти уже у кассы. "Смотри! Сладкая вата. Давай купим?". Ну нет у него денег, понимаешь? Он курить хочет, ему плевать на сладкую вату! "Блять, ну сегодня же праздник в конце-концов! Какого хера!". "Ладно, дорогая, куплю. Ведь главное, что мы вместе." Я поспешно высыпаю мелочь на подставку, беру ботон и бегу из магазина.

@темы: Мысли в слух

---

Дом, милый дом.

Стоило переступить порог дома, как на меня тут ж наорали. Дважды. Сначала - мама по телефону, потом - бабушка из кресла. Хорошо, что фак она не видела.

Вот честное слово, так приятно приходить домой в последнее время. Все радует и ликует.

@музыка: "Совсем охренела? Ты как разговариваешь?!"

@настроение: все равно хорошее

@темы: Ни о чем

---

До наших дней

Есть определенная категория людей, с которыми ну ни в коем случае нельзя ходить в музей. Так сильно любимый мой в детстве Палеонтологический музей превратился в полигон категоричных насмешек над бедными вымершими животными и некоторыми представителями флоры и фауны нашего класса. До сих пор удивляюсь, как нас не выгнали за шум, издевки над ценными экспонатами, лапание стекла и т.д.

Квартет плохих друзей - самое подходящее описание. И мне все равно, что кто-то там вякает, что он настолько плохой, что отрицает существование квартета и подобная чушь.

Мне нравится такая компания, и я буду считать так, как хочу. эгоистично, а кто не знал? Предупрежден - вооружен, в конце концов.

@темы: Жизненное

---

предчувствие

предчувствия меня не обманули (с)

как будто сердце подсказало, что-то тут серьезное. вначале как-то не волновалась, подумаешь лапу подгибает, может потянула, может подушечку растерла. поехал к ветеринару. так пусто-пусто и холодно. а за шторкой собаке капельницу ставят. пока врач ее осматривал, я так рукав сжала, знала уже, что что-то худое.
- вывих коленной чашечки второй степени. у них такое часто бывает.
"Какое счастье. Сейчас вправит, и мы поедем домой".
- И что теперь делать?
- Нужна операция. Стоимость 10-15 тысяч.
Отлично. Решили ехать в Кузьминки. Это же хрен знает где. Вторник. Наркоз, рентген, операция, капельница, домой. А потом уколы и куча ограничений. Ну как так, а? Боюсь, боюсь, боюсь.
А самое противное, что собака не понимает, что происходит. Не знает, что ее ждет...

@темы: Жизненное

---

Архив

Крылья
- Тебе стоит всего лишь расправить крылья и шагнуть.
- Но я не могу!
- В том то и дело, что ты не можешь, а твои крылья могут. Ты к ним не привык. Вы еще не согласовываете свои действия.
Кир услышал за спиной удаляющиеся шаги.
Он подошел к обрыву и немигающим взглядом уставился вперед. Безграничное белое пространство, кажущееся плотным, как кисель, но на самом деле легкое и воздушное. Стоит провести рукой, как вся белизна расступается, уступая место реальным картинам того неизведанного и уже чужого мира. От куда-то издалека пробивалось солнце. Но здесь его лучи казались быстрыми и резковатыми проблесками.
Вот уже месяц Кир приходит к этому обрыву и пытается сделать невозможное. Сначала это было похоже на простую прогулку. Тысячи таких он совершал в том мире. Он приходил, садился на край и, раздвигая рукой белизну, смотрел на свой дом. Со временем он уже и забыл, что смотрит на дом, в котjром он провел свое детство. Порой его забавляли действия людей, но вскоре он просто перестал понимать их.
Тогда и пришла она. Она парила над ним, весело смеясь и пытаясь поймать проблески слепящего света. Ее крылья мирно шелестели, пропадая в непрозрачной белизне. Она звала его с собой, но не спускалась к нему.
- Ну что? Сегодня ты присоединишься ко мне?
- А ты помнишь, как в первый раз спустилась, чтобы помочь мне?
- Нет. Зачем мне эти пустяки? Пойдем лучше полетаем.
- А ведь тогда я сломал крыло.
- Как можно сломать его, если ты им не пользуешься?
Взмах крыльев, и она уже опять там, куда он не мог дотянуться рукой.
Он не мог сделать этот шаг. Он еще верил в силу притяжения. Он еще не верил в свои крылья.
Тогда на Земле видимо шел дождь. Было сыро и влажно. Крылья тяжелым грузом навалились на спину. Но даже среди этого уныния он слышал ее легкий прозрачный смех.
- Я улетаю - с нежной улыбкой сказала она.
- Почему? - удивился Кир, вставая с края и отходя дальше от него.
- Здесь стало скучно. Я изучила здесь все небо и всю землю. Не понимаю, как ты их не различаешь. Ты со мной?
- Нет. Я не могу.
- Тогда прощай - она улетела. И только из пустоты в руку Кира упало белоснежное легкое перо.
Он сжал его в руке, переломив пополам. С удивлением посмотрел на половинки, уплывающие вдаль, поддерживаемые легким ветерком.
Он шагнул за ними. Расправил крылья.
Но крылья поверили в силу притяжения. Они перестали верить, что могут летать.
Он упал. Он не смог поверить, не смог удержать свое счастье. Его крылья так никогда и не принадлежали ему.


Записки из Дневника

15.10.58
И все-таки наша черепная коробка – это склад, в котором хранятся разные картонные и деревянные коробки, сундуки, ящики. Некоторые крепкие, хорошо сколоченные, другие готовы развалиться в любую минуту. Одни каждый день чистятся; они блестят, на них нет пыли. Другие стоят пыльными и забытыми. Их погрызли крысы, и через трещины многое вылетает, пропадает в пустоте.
В самых больших и прочных ящиках хранится информация, которую человек получает каждый день. Эти коробки стоят ровными аккуратными рядами, сменяясь по мере наполнения.
В сундуках поменьше собраны все мысли человека. Обычно они свалены в кучи, как попало, так, что крышка еле закрывается. Часто бывает, что наиболее нужные мысли вылетают.
В маленьких коробочках хранятся мечты. Для каждой отдельной мечты предназначена своя отдельная коробочка. Эти коробочки отделаны бархатом изнутри, а на крышечках у них висят маленькие, но прочные замочки.
В самом дальнем грязном и темном углу в кучу свалены старые рассохшиеся коробки, прогнившие сундуки и дырявые мешки. Пауки сплели такую толстую паутину на крышках, что их почти невозможно открыть и достать что-либо. В таких коробках прозябают чувства. Это самые грязные и забытые сундуки и ящики. Внутри сырость, плесень, а снаружи пыль и забытье. В таких местах чувства плесневеют, ожесточаются, затвердевают.
- Что это? Как такое можно писать, о человеке? Немедленно сожги этот чертов дневник!
- Это всего лишь фантазия, представление.
- И кого же ты себе таким представляешь? Демона?
- Нет, человека 21 века.

Кукла
Правильные черты лица. Бледная ровная кожа, большие темные глаза, ярко выделяющиеся на бледном личике и опушенные густыми черными ресницами. Тонкие бесцветные губы, прямой нос. Темные вьющиеся волосы падают неровными прядями на лоб. Хрупкое тело, тонкие руки с маленькими ладошками и длинными пальцами. Тонкая талия, изящные ножки. Маленькое детское платьице, чуть выше колен; на ножках лакированные ботиночки с миниатюрным каблуком. Темные влажные глаза светятся в темноте, но не детским радостным блеском, а усталостью и тоской, которой могут обладать только взрослые, познавшие жизнь.
Вот она - истинная кукла.
Ей больше ста лет. Она уже сменила не одного хозяина, увидела, как меняется мода, технология, люди. Побывала в разных странах, на разных континентах. Она горела в пожарах, тонула в наводнениях. Ее даже несколько раз похищали и требовали выкуп. Она очень гордиться этим. Несколько месяцев, правда, она лежала забытая на чердаке полуразрушенного дома, где во время войны ее оставила маленькая хозяйка. Ей было все равно в какую эпоху жить и у каких людей (хотя порой она любила наблюдать за ними), но всегда она была самой дорогой, самой интересной - уникальной.
А теперь, она дома. После стольких лет, ее привезли в старинный отреставрированный дом, где мастер, ее единственный мастер, делал ее аккуратно, твердой рукой, вырезал, шлифовал, склеивал.
Теперь в его доме музей. На полках стоят тысячи кукол, разных размеров и типажей: фарфоровые, деревянные, на ниточках, со сгибающимися руками и ногами.
Она уже не одна, она уже не уникальна. Ее мастер оказался единственным еще для тысяч других. Гнев и ревность, так не свойственные куклам, вспыхнули в ее глазах.
"А вы знаете, что некоторые куклы, могут приносить несчастья своим владельцам?"
"Times"
- Дом-музей великого кукольного мастера сгорел дотла. Причина пожара не установлена, возможно, это был поджог.
Из всей знаменитой коллекции чудом уцелела только одна кукла.

Смертоносный подарок
Песчинки в часах падают медленно, но методично, не прерываясь, с таким упорством, какому можно позавидовать. Они безжалостны, как палач. Как неподкупный судья. Они черствы и сухи. Отмеряя положенное время, неумолимо прекращают свой бег и существование. Но не уже не свое. Бессмысленно с ними договариваться. Они выслушают вас до конца – песок очень хороший слушатель – и последняя песчинка неслышно перетечет к остальным.
Неслышно…

Удар, за ним еще один. Миллионы ударов, гулких, разрывающих тишину. , этот застывший, сухой воздух, выжигающий ноздри, иссушивающий кожу, убивающий время. Миллионы песчинок ударяют о стекло, создавая необычный, устрашающий ритм. Находится среди него невыносимо. Две минуты, два оборота стрелки, эти несчастные сто двадцать секунд кажутся вечностью.
Вечность…

Конечно, он хотел жить вечно. Его красота, его ум и красноречие только подталкивали к такому решению. Казалось бы, чего стоит пробраться сюда и легким, почти неуловимым движением руки перевернуть часы. Блестящий план! Все пришли в восторг и дружески похлопали по плечу. Вот только никто не решился поддержать безумца.
«Трусливые глупцы, - процедил он тогда сквозь зубы, улыбаясь всем и махая им на прощанье рукой – вы не понимаете, чего лишаетесь. Вы будете завидовать не только моим талантам, но и моей вечности. Личной вечности. А я посмеюсь, рассматривая ваши дряблые тельца, наблюдая за выпадением зубов и седеющими волосами. И я буду смеяться».
Смеяться…

И теперь, угодя в ловушку времени, он смеялся истерическим, полусумасшедшим смехом, то, задирая голову к пятну солнца, то зарываясь головой, высунув язык, в песок. Вечность поймала его. Она сделала ему бесценный подарок, одарила вечной жизнью и сломала через две минуты.
«А сколько бы ты еще мог сделать. Тебя ждали открытия, слава и богатая старость, - отбивал бесконечный ритм песок, - но ты хотел вечность, так получи ее!»

Звездопад
А вокруг падали звезды. Томас стоял на холме посреди этого омерзительного звездопада. Он стоял и презирал всех этих мелких людишек, которые в данный момент в своих душных комнатах, сложив руки в молитвенном жесте, смиренно каются за свои грехи, просят прощения, а затем загадывают желание. Как же ему хотелось взорвать этот отвратительный город, погрязший в пороках. Большую свалку вместе с ее вонючими крысами. Чтобы она взлетела к чертовой матери.
«Томас Хэггинс, вы приговариваетесь к смертной казни!»
Он ненавидел Рождество и День благодарения с самого детства, когда был послушным Томми, который прилежно учил уроки и исправно мыл свою коробку для завтрака. Он перестал верить в приметы и чудеса, когда стал Веселым Томом, завсегдатаем клубов. Он перестал интересоваться новостями и разговорами о конце света, когда стал Томасом Хэггинсом – менеджером и прекрасным мужем. Он не верил ни в кого и ни во что, кроме своей невиновности. Это не он зверски убил восьмилетнюю дочь полицейского. Во время убийства он сидел в своем уютном подвале, собирая город из домино. Его единственное увлечение.
Мысли Хэггинса прервала маленькая девочка, забравшаяся на холм, чтобы лучше разглядеть падавшие звезды. Она стояла и просто смотрела на мелькающие вспышки света. Ни один мускул не дрогнул на ее круглом личике, только звезды отражались в больших светлых глазах.
- Почему вы не загадываете желание? – спросила она.
Томас вздрогнул и подумал. Через минуту он повернул лицо, чтобы разглядеть девочку. Та все также стояла и смотрела в темное, ночное небо.
- С чего ты взяла? – наконец ответил он.
- Когда человек действительно загадывает желание, у него в глазах отражается звезда. Такой маленький и очень яркий огонек. А ваши глаза пусты.
Всем своим видом, каждым словом девочка раздражала Томаса. Кто она? Кто отпустил ее так поздно одну? Что ей нужно? Тысячи вопросов роились и теснили друг друга у него в голове.
- Тебя разве не учили, что нельзя разговаривать с незнакомцами? – резко спросил он.
- Почему с незнакомцами, мистер Хэггинс? – улыбнулась девочка, - разве это не вы в прошлом году хотели броситься с крыши больницы, когда миссис Хэггинс впала в кому?
На лбу Томаса выступили капельки пота, глаза расширились. Кто она? Что ей от меня нужно? Откуда она все знает?
- Кто ты? – слова почти неслышно сорвались с его губ.
Джулиет Роббинс, сэр. Разве вы меня уже забыли? – с искренним удивлением она откинула свои красивые волосы с шеи, показывая Томасу синяки от пальцев, так упорно душивших ее.
Джелиет. Джулиет Роббинс. Восьмилетняя дочь Мака Роббинса, полицейского. Дочь, которой он так гордился. Особенно после смерти жены.
Но как? Как она могла здесь очутиться, если ее убили? Хотя это можно списать на усталость, расшатанную нервную систему. На то, черт побери, что к утру его найдут и днем уже казнят.
- Вы до сих пор считаете себя невиновным? – продолжала Джулиет. – Конечно, вам удалось придумать достойное алиби. Настолько, чтобы вы сами смогли в него поверить. Но зачем? Зачем? – она показала на многочисленные синяки и кровоподтеки, которых Томас сначала не заметил.
Зачем? Когда Эллис упала с лестницы и впала в кому, он днями и ночами находился в больнице. Его выгоняли, говорили, что только время может помочь, что ее нельзя трогать. Он хотел отвезти ее в Европу, показать лучшим специалистам. Но они запретили! Они отняли него Эллис! Томас обратился в суд, но там его обвинили в убийстве жены и заставили подписать чертовы бумаги, запрещающие ему покидать штат. Следствие вел Мак Роббинс.
Как? Как они могли такое подумать? Нет! Они просто не знали как сильно, как безгранично он любил Эллис. Потом была крыша. После этого он мало что помнил: адвокаты, прокуроры, заседания. Все это длилось не один месяц. Однако одна сцена прочно засела у него в голове. Мак забирает свою дочь из школы. Да, он завидовал полицейскому. Эллис не могла родить ребенка, поэтому после ее смерти у Томаса практически ничего и не осталось. Наверно, именно тогда, в его подсознании родилась эта идея, о которой, правда, он еще не подозревал. Все произошло быстро, сумбурно и в порыве. Состояние аффекта. Признаваться он не хотел, но были какие-то неоспоримые доказательства. Но это уже неважно.
Томас сгорбился, как старик, его лицо сморщилось. Рука стерла с щеки что-то горячее и мокрое.
- Загадайте желание. Я же вижу, вы раскаялись. Просто поверьте. – Джулиет дотронулась своей ручкой до его рукава.
На миг в глазах Томаса показалось озарение, смешанное с надеждой. Он загадал встретиться с Эллис или чтобы Джулиет его простила, а может, чтобы его не нашли. Неважно. Главное, что он поверил, загадал желание, поймав в фокус очередную падающую звезду.
- Нам пора, пойдемте. Время пришло – Джулиет взяла его за руку.
- Но как же твой отец? Как же тюрьма и казнь? Завтра мне должны сделать смертельную инъекцию. Разве ты сама не хочешь этого?
- Вы так ничего и не поняли? – девочка подняла с земли газету, которую трепал ветер, унося листы куда-то вдаль. Она открыла нужную страницу и показала Хэггинсу.
«Вчера был казнен Томас Хэггинс, убийца, зверски растерзавший Джулиет Роббинс, дочь полицейского…»
- Пойдемте, нас ждет Эллис, – она повела его за собой.

Потерявший жизнь
Потерявший жизнь ни о чем не жалел. Нет, конечно, ему бы хотелось пожить еще – нормальное желание для двадцати трехлетнего красивого молодого человека. Но он не то чтобы был очень расстроен. Потерявший жизнь принял это спокойно, как неизбежное. Да и что он мог противопоставить маньяку, появившемуся из темноты внезапно, двигавшегося слишком быстро и резко для нормального человека. Его руки были невообразимо сильны, а глаза сверкали в темноты сверхъестественным пламенем. А может, это был вовсе не человек? А может, этого вообще не было, а только его воображение сыграло с ним злую шутку, показав на ночном киносеансе такой жуткий кошмар? Но нет. Он не спал. Потерявший жизнь уже никогда не уснет, потому что мертвые не спят.
Его тело еще помнит, как острый и ржавый тесак раз за разом вонзался в его грудь, живот, резал ноги и руки. Ему казалось, что после смерти у него навсегда останутся кровоточащие раны и ему придется вечно страдать от невыносимой боли и потери крови. Но теперь, оглядывая себя, потерявший жизнь не замечает никаких ран, царапин или шрамов. Ничего не болит, потому что мертвые не чувствуют.
Теперь глубокой ночью потерявший жизнь мог видеть своего убийцу, наблюдать за его жертвами и кровавыми приношениями своему, никому более неизвестному, темному богу. Теперь он понимал, какой страшной силой демонического безумия наградил этот бог убийцу. Было видно, как маньяк хотел возвыситься, приблизиться к своему покровителю. Как раз за разом он произносил одни и те же слова. В ту роковую ночь потерявшему жизнь не было никакого дела до этих слов. Слова перекрывали его собственные крики, разрывающие связки. Зато, теперь можно было, четко все расслышат, хотя соединить эти звуки в человеческую речь представлялось невозможным – язык их было уже давно забыт всеми народами и племенами. Но он и не пытался их разобрать. Потерявшему жизнь уже не было интересно, потому что мертвые не любопытны.
И вот так каждую темную ночь можно было наблюдать, как убийца выискивал своих жертв: с особой тщательностью выбирал юношей и девушек, одиноко возвращающихся домой; затем жестоко убивает, зверски терзая их тела. Но после этого потерявший жизнь видел то, чего еще не знал. Маньяк вырезал сердца своих жертв и съедал их. Вот почему потерявший жизнь единственный, кто после смерти наблюдал за своим убийцей. Видимо на его крики все же кто-то пришел. Остальным же не удалось сохранить свои души. Но потерявшему жизнь уже все равно, потому что мертвые не умеют сопереживать.

Без сердца
Еще один кубок, еще один глоток. Внутри все пустеет, замирает буквально на секунду, но нет. Ложная тревога. Это все лишь земляничный сок. Нельзя расслабляться. Времени не так уж и много.
- Времени не так уж много! – звучит голос в голове. Как хочется зажмурить глаза и отгородиться от этих чужеродных звуков, напоминающих о том, что ты и так не в силах забыть ни на секунду, даже когда очередной яд выжигает органы изнутри.
- Поторапливайся, иначе будет уже слишком поздно, - рука тянется за очередной чашей. Обжигающий горло напиток заставляет гореть тело. Вот-вот и из тебя повалит пар. Нет, это просто что-то алкогольное.
- И эта жертва будет напрасна, - перестаешь понимать – это твои мысли или проклятый голос в голове. Но останавливаться нельзя. Не замечать боль, не замечать усталость и страх. Да и какой страх у человека, сердце которого застыло?
Бокал с мутной жидкостью. Может оно? Нет, никакого эффекта. Рука, тянущаяся за следующим стаканом, останавливается на полпути. Что-то не так. Ужасающая боль, разрывающая тело. Как будто чувствуешь разрушение всех тканей, а из клеток поочереди вынимают ядра; внутри тысячи взрывов, а осколки впиваются в органы изнутри. Нельзя пошевелить ни рукой, ни ногой. Нервная система парализована. Органы прекращают функционировать; кости разъедает какая-то кислота. Глаза закатываются….но через минуту вновь моргают, и вновь тело поднимается, и вновь рука тянется за следующим стаканом. В каком из миров придумали столь ужасный яд? Но что может быть страшным для человека, у которого нет сердца?
Прозрачный стакан, в нем жидкость цвета…как можно определить цвет жидкости, если у нее его нет? Нет, не бесцветная. Просто жидкость, у которой нет цвета. Зато есть запах. Запах соленой воды и песочного печенья, свежескошенной травы и черники, легкого летнего ветерка и… так можно перечислять до бесконечности. Но нет этой бесконечности. Как ни странно, но человек без сердца очень ограничен во времени.
- Даже пробовать не нужно, - и вправду. Стоит лишь посмотреть и сразу становиться понятно, вот оно!
Вот оно – противоядие для моей малышки!
Но для излечения требуется всего лишь глоток, а здесь целый стакан! Ведь можно разделить пополам, оставить ей порцию и самому выпить, чтобы сердце вновь забилось, и чтобы жертва не была напрасной. Ведь человек без сердца не думает о последствиях.
Живительный глоток. Чувствуется, как сила приливает к телу, как что-то начинает шевелиться в груди. Удар, еще один. Все смелее и смелее сердце перегоняет кровь, насыщенную всевозможными ядами по телу, отравляя его в считанные секунды. По телу проходит судорога, заставляя пальцы разжаться. Стакан распадается на миллионы осколков, оглушая своим падением человека с сердцем. Но в следующее мгновение человек уже перестает что-либо видеть, слышать, чувствовать. Слишком долго он был без сердца, чтобы вновь принять его

@темы: Ни о чем, Творительство

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Артём, посвящаю это тебе. Может, потому что проиграла желание, а ты что-то говорил про рассказ. Может, потому что самой захотелось. В общем, это тебе.
Ни о чем, конечно, но как умеем.


Перед глазами плыли разноцветные пятна. Они то сливались, образуя целостную картину, то казались нечеткими и размытыми. Под веками то бушевали пожары, то разливалась спокойная синь вечного, мудрого моря. Погони сменялись искаженными картинами из жизни. Он был полностью во власти снов. Но вдруг что-то пошло не так. Рука вяло убрала прилипшие ко лбу волосы, один глаз лениво открылся и прищуренно осмотрел комнату в поисках того, что могло бы его разбудить. Никого. Перевернувшись на бок, он снова попытался вернуться в другую реальность, но скоро понял, что ему это не удастся.
Из-за плотных штор было невозможно определить время суток. Стало невыносимо скучно. Вдруг в голове промелькнула мысль:"А чем, собственно говоря, это хуже?".
Вмиг сев на кровати, он поднял правую руку и сжал ее в кулак. Прямо перед ним начала медленно расти серая цитадель, проламывая потолок, привнося в комнату запах древних цивилизаций. Перебирая пальцами левой руки, одновременно создавал полчища воинов, обрушивая их в атаку на еще не воздвигнутое укрепление. Миллиарды взрывов огласили комнату. Солнечное затмение превратилось в черную дыру, засасывающую все вокруг: оружие, солдат, города. Молнии, цунами, тайфуны сотрясали комнату ежеминутно. Он уже не сидел, а стоял в полный рост на кровати, возомнив себя богом нового мира, ставящим эксперименты в лабораторных условиях.
Яркая вспышка озарила помещение. Силовая волна сбила его с ног. Не осталось ничего, кроме цитадели. Тихой и вечной. Равнодушной ко всему живому и мертвому.
Тишина воцарилась в комнате. Тишина, которая бывает при создании нового мира. Когда можно услышать рост травы и учуять первый сладковатый запах распускающихся цветов. Ничто не исчезает в некуда. После гибели мира, возродится мир. И снова построятся здания вокруг цитадели, и снова люди будут с недоумением смотреть на эту крепость памяти.
А пока он будет спать, первые лучи солнца, нагло прокравшиеся в комнату, обогнув тяжелые шторы, растворят цитадель, превратив ее в тысячи пылинок, медленно оседающих на мебель.
И начнется новый день.
И будет новый мир.

@музыка: Young Empires - White Doves

@темы: Ни о чем, Творительство

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Урок алгебры.

Восходящее солнце озарило светом долину. Ни зеленые, ни желтые, ни фиолетовые цвета, такие обычные для нее, не были видны. Не выглядывали белые одуванчики и ромашки. Только красный, черный и синий. Красный, черный и синий.
Красный черный и синий.
Не слышно ни одного звука: ни переливчатого пения птиц, ни возни мелких грызунов, ни жужжания насекомых. Только ветер и еле уловимое металлическое позвякивание. Слишком странная картина для столь бодрого, солнечного утра. Слишком неправильный сюжет. Но все вокруг равнодушно к этому. У солнца свои важные дела - ему нужно непрерывно двигаться с востока на запад. Небо - лишь сторонний наблюдатель, никогда не вмешивающийся в людские дела.
Тела в черном, тела в синем сейчас кажутся одинаково красными. Теперь нет разницы - кто на чьей стороне и кто кого предал. Не важно, что изображалось на разодранный знаменах, теперь втоптанных в грязь. Какой смысл в причине. Уже некому интересоваться.
Через пару десятков лет, когда все это снова зарастет зеленой травой и покроется разноцветным и пестрым ковром цветов, кто узнает, кто увидит, кто вспомнит? И только в тихий безветренный час рассвета будет слышен негромкий, металлический, позвякивающий звук.



Мертвые ветки свисают, раскачиваясь на морозном ветру, как множество исхудалых, иссохших рук, тянущихся за крохами для изголодавшегося рта. По вечерам редкие прохожие предпочитают обходить это дерево стороной. Как мертвец, не сумевший обрести покой и в мученьях скитающийся по этой земле, раскинуло оно свои корни и ветви. Пытается зацепить всякое живое существо, считая, что с его кровью оно вберет в себя силу и юные древесные соки вновь потекут под его корой.

@темы: как-то на уроке

---

Сегодня обсуждалась психолингвистика. Оказывается, очень интересная наука. Почему, например, в нашем богатом и могучем русском языке так мало эпитетов, глаголов и вообще слов для описания секса? Получается либо слишком грубо, либо слишком научно, что ли. (Множества фанфиков с высоким рейтингом тому подтверждение). Красиво описать природу могут не все, но многие. А вот красиво и эротично описать секс - единицы.
Может это из-за советской цензуры. Эта тема не развивалась и не нарастила слой лексики.
Выражение соболезнований в нашем языке тоже не очень эмоционально. Слово "соболезную" звучит отвратительно ужасно. И не только из-за своего значения. Может, это из-за того, что мы лучше обнимем человека, похлопаем его по плечу. Ведь это более душевно, это сильнее выражает чувства. А что делать с телефоном?
Почему в парах с нетрадиционной ориентацией в странах, где разрешены однополые браки супругов называют партнерами? Что это вообще за слово? Ведь у него так много значений. Почему бы не придумать для актива и пассива какие-то свои названия (не муж и жена конечно же. это звучит странно). Просто какие-то свои красивые названия.
В общем психолингвистика, на мой взгляд, штука безумно интересная. В ней огромное поле для свободного исследования. Может, когда-нибудь потом-потом я ей и займусь.

@темы: Мысли в слух

---

четыре дня головной боли

Что-то в атмосфере
что-то явно нехорошее
гнетущее и давящее
пытающееся прижать как можно ближе к земле

С опозданием хочу сказать спасибо человеку, который вытаскивает меня на улицу. выгуливает меня, так сказать. и без разницы, что я опять умудрилась потратить больше денег. что по пути в музей с акулами, зашли в музей пыток (который оказался в разы интереснее, где подозрительно пахло шашлыком)

я знаю точно кого мне не хватает по вечерам, когда я не онлайн. или когда я остаюсь дома

Я полюбила истории. спасибо, Хеталия
спасибо, мой замечательный преподаватель. есть люди, которые умеют привить интерес к предмету (если предмет действительно интересный, а не какое-нибудь там обществознание). Хоть это грязь, кровь и предательство, но это интересно. с восхищением читать о том, как пара человек решала судьбы миллионов. думать, что можно было бы поменять и как бы это было. прав был Илюша, когда сказал, что карта боя это как поле игры. нужно просто капельку воображения и вот уже толпы людей со всевозможным оружием (которое существовало в те время и которое еще не было изобретено тогда) несутся друг на друга, крича "Ура!".

в общем. спасибо всем, а я задрот

прекрасное окончание поста

@музыка: жужжание ноутбука

@темы: Жизненное

---

- Ну, и какой из тебя друг после этого? - спрашивал преданный после захвата Венгрии Австрия у Гилберта.
- Друг, получивший и девушку и слугу! - нагло ухмыльнулся прус.
- А я еще на Людвига жаловался...
"Хотя, какая разница?" - подумал Австрия.
- Эй, Гилберт, принеси мне тогда чаю.

@музыка: Тату - all the things she said

@настроение: неопознанное

@темы: Ни о чем